Scopro oggi leggendo la Repubblica una bravissima pittrice francese, Seraphine Louis, la cui storia somiglia molto a quella della pugliese Maria Trentadue. Due persone modeste culturalmente, almeno in apparenza, vissute lavorando con sacrificio e coltivando in segreto un incredibile talento. Sono due esempi di naif di alto rango, alla stregua di Ligabue per intenderci. E ammetto che la loro storia, intessuta di bellezza, dolore e poesia, mi commuove. Mi commuove il loro mistero, la caparbietà. Perchè in entrambi i casi le l'arte ha dovuto vincere il pregiudizio e di sicuro anche il senso del ridicolo. Stando a quello che ho letto di Maria Trentadue, le figlie, vedendola in tarda età armeggiare da mane a sera con vernici e pennelli, muovevano rimproveri ottusi, reclamavano decoro e senso dell'opportunità. Ma lei andava avanti a capo basso, dipingeva tutto, tele, battilardo, bottiglie, piatti.
In Francia è ancora nelle sale quello che indovino essere un bellissimo film su Seraphine Louis, del cineasta Martin Provost. Sarebbe bello se qualcuno volesse raccontare anche la storia di Maria.
Della prima (che vedete accanto ad una tela) pubblico due tra gl'incredibili, lussureggianti mazzi di fiori, della seconda (che vedete seduta e assorta) una deliziosa bagnante dall'aria picassiana ed una coppietta con cane al guinzaglio.
Ma vorrei tornare sul concetto di naif, credo di dover spiegare perchè questa forma di espressione pittorica mi è particolarmente cara.
La nonna Ginevra dipingeva di notte, soffriva d'insonnia e quando non spostava mobili per casa (una vecchia grande casa d'altri tempi, dove i rumori venivano trattenuti da spesse mura ed era lecito anche trafficare nottetempo con buona pace dei dormienti) metteva mano a tele improvvisate e pennelli. Come Seraphine Louis prediligeva fiori, ramage, verzura varia. Sua la casetta in mezzo al bosco di coralli che potete vedere qui. Era una vera, autentica naif. Cioè una pittrice che approdava al naif partendo dalla profondità e, dunque, arrivando a semplificare per naturale vocazione. Non per scelta consapevole, non per calcolo e mira. Ma per filiazione diretta della mano da una coscienza remota. Questo è il naif. Una cordata in risalita verso la verità, mai comodo escamotage o semplificazione del tratto. Il naif è una fonte meravigliosa, la fonte cioe' dalla quale zampilla un' impressionante quantità di cose celate e tutt'altro che scontate. Ed è, anche, una dimensione di grande libertà espressiva. Di armonia, anche rozza a volte, ma appunto vera, poichè riconduce lo spessore e le pieghe dell'inconscio alle dinamiche certe della natura. Il naif è natura, che si tratti di un carciofo o di una faccia rubizza, di un fiume che scorre o di una schiena ingobbita sotto un qualche giogo. E' non ne è la sua espressione piu' ingenua, no, bensì quella piu' narrativa e dunque - a modo suo - sofisticata. Perchè sempre, sempre, il naif racconta e dunque rielabora molto piu' di quanto non appaia.
Nel regno delle cose illustrate, dove tutto può sempre accadere (come ogni regno ha qualcuno che lo governa: la bellezza... concetto su cui, ad ogni modo, converrà tornare).
